我还有太多的梦没追，可是我已经老了，年逾古稀，两鬓发白。
　　
　　我知道，我走到了人生的秋天，就像一朵花在晚夏中挣扎一样，再怎样执拗，不过只是老人了。
　　
　　我想着登山，我想着在山顶留下我的印迹，我想着在山顶大声留下我的声音，诵读世间最美的诗歌。小时候，我的嗓音是那样洪亮，在舞台上忘乎所以，我是多么热爱朗诵，朗诵又给了我多少荣誉。
　　
　　可是，秋天来了，我的秋天来了。昔日舞台上的灯光离我远去，我的声音变得沙哑，变得难听，再也不能发出儿时那般的高音。我退出了舞台生涯，做了观众，吝啬得不肯鼓掌。他们，谁的嗓音能比得上我的曾经。
　　
　　在家待久了，终于有一天，我关掉了烦人的收音机，整了整衣襟，走出家门了。我本以为屋外是烂漫的盛夏，走入不远处的枫园中，蓦然发现，枫叶都红了。枫叶红了，秋天又来了，又是四季的秋天，和我的秋天来得一样迅急。我的眼圈红了，和这枫叶的颜色一样。长久以来麻木的神经像是催化了一般慢慢有了些灵性，在枫叶之间跳跃着。
　　
　　弯下腰，拾了一片枫叶，摊在手心里。
　　
　　目光，却望向了远方，落叶，变得枯黄的白杨，颓败的样子像极了人老珠黄，是不是，像极了自己？
　　
　　我猛地摇头，不，不是的。
　　
　　悄然把目光收回，只是手心的枫叶上多了一颗露珠，滚圆地躺在中央，有些浑浊，把叶脉折射得东倒西歪。轻轻地一拂白发，掠过眼角，指尖留有几分凉意，原来，是我的眼角湿了。
　　
　　白杨树的秋天来了，可是，枫树的春天才刚刚来临。
　　
　　那么，我的春天呢？
　　
　　我划拉着树枝，留下了两个字：记录。
　　
　　记录？我没有了清灵的嗓音。还有什么，我还有一支充满灵性的笔，有情感肆意，就有文字拔邑。
　　
　　这些年来，只诵读了别人的诗，诵读了别人的情感。
　　
　　我可以写作，在山顶上朗诵自己的诗歌给自己听。
　　
　　原来，春天就在我身边，一直不曾离去。